Europa es la historia de un dios tan enamorado de la hija de un rey que se transforma en toro para raptarla: la paradoja genial radica en que Europa ni siquiera era genuinamente europea, sino de una ciudad fenicia en el sur del Líbano. Todo es así de mestizo en “el continente oscuro”, como lo bautizó Mark Manzower. Patrik Ouředník mete en una coctelera que a menudo parece una trituradora el siglo XX entero, y le sale un antiensayo juguetón, como aquella antipoesía de Nicanor Parra. Europeana es una carcajada rabelaisiana de 224 páginas (con traducción de Kepa Uharte) en las que el lector va de la angustia a la confusión, del desconcierto a la desesperación, del humor negro a la tragedia, en una mezcla imbatible de moralismo y anécdota que cose la tradición centroeuropea con la francesa: Ouředník es checo, pero vive en París desde 1984. Ha sido traductor de Queneau. Y es capaz de meter en la misma frase los totalitarismos y las invenciones del sujetador y de la muñeca Barbie. Sin un orden cronológico preciso, sabotea uno por uno todos los códigos del ensayo clásico y salpimenta con literatura e historia para componer un mosaico tesela a tesela sobre ese siglo loco, loco, loco. La imagen que deja ese mosaico del siglo más próspero y a la vez más bárbaro es una especie de sonrisa irónica. O tal vez sea una mueca de disgusto, nunca se sabe.
